P : Premier jour off complet depuis le début de l'enregistrement. On a fini toutes les prises. Ca va être un bon album de BaN, euh... de Merrimack.
C'est épuisant, on n'en peut plus d'écouter les mêmes morceaux, mais le jeu en vaut la chandelle.
Le mix commence demain. C'est là que la magie devrait opérer. Dans 7 jours je serai dans un avion avec The Acausal Mass dans mes écouteurs.
La prochaine fois, qui sera aussi sûrement la dernière, on vous met du son.
V : Les pots de miel sont vidés, les putains mentales vautrées dans leurs descentes d'organes, les couloirs bruissent encore de refrains abandonnés, les coussins péteurs font office de radio réveil, on est bien au Necromorb', on voit pas le soleil, on sait pas quel jour on est, on sait plus comment on s'appelle, on s'en balance de vos élections pourraves et des salafistes qui se payent du rabbin au petit dèj', les murs sont de plus en plus rouges, le soleil ne se lève jamais, parodies sur parodies de création, hein ? on voit la Grande Paupière se refermer peu à peu, merde, j'ai pas le sens du rythme, faut faire appel à Sobieski et à son sens inné de la respiration artificielle, on aimerait bien tater un peu du steak de con, on a oublié comment c'est, quand qu'on rentre dedans, paraît qu'on redevient puceau au bout de trois semaines d'inaction, nan ? pas grave, on baisera des sacs de saindoux.
publication le : 24/03/2012
P : Premier jour off complet depuis le début de l'enregistrement. On a fini toutes les prises. Ca va être un bon album de BaN, euh... de Merrimack.C'est épuisant, on n'en peut plus d'écouter les mêmes morceaux, mais le jeu en vaut la chandelle.
Le mix commence demain. C'est là que la magie devrait opérer. Dans 7 jours je serai dans un avion avec The Acausal Mass dans mes écouteurs.
La prochaine fois, qui sera aussi sûrement la dernière, on vous met du son.
V : Les pots de miel sont vidés, les putains mentales vautrées dans leurs descentes d'organes, les couloirs bruissent encore de refrains abandonnés, les coussins péteurs font office de radio réveil, on est bien au Necromorb', on voit pas le soleil, on sait pas quel jour on est, on sait plus comment on s'appelle, on s'en balance de vos élections pourraves et des salafistes qui se payent du rabbin au petit dèj', les murs sont de plus en plus rouges, le soleil ne se lève jamais, parodies sur parodies de création, hein ? on voit la Grande Paupière se refermer peu à peu, merde, j'ai pas le sens du rythme, faut faire appel à Sobieski et à son sens inné de la respiration artificielle, on aimerait bien tater un peu du steak de con, on a oublié comment c'est, quand qu'on rentre dedans, paraît qu'on redevient puceau au bout de trois semaines d'inaction, nan ? pas grave, on baisera des sacs de saindoux.